Rutina en el espejo

Tres de la mañana arrancó el lastre de mi tortura, tres de la mañana apagó las voces de mi cabeza aquellas que me roban la paz y azotan en desasosiego mi corazón, salgo hacia el leve bullicio que desaparece con el frío de la madrugada. Llegan las cuatro. preparó un té de menta, retiro mi maquillaje, retiro mi pesada ropa, me visto con harapos y me veo en el espejo. Ahí estoy en mi íntima soledad, me veo en el espejo deshojando los recuerdos de mis días como telarañas que entretejen con el tiempo.

Soy la muerte, soy la duda, soy el silencio, soy el vacío. Todos los días soy el dolor de mi pasado, frente al espejo, soy solo yo. Mis ojos observan el destierro en el corazón de un padre que ha creado panteones inmensos en el cerebro, donde no existen más que enterradas lágrimas, rabia y bocas que gritan amordazadas que ya no más. Existe un vigilante silencioso que durante el día y la noche cuida con recelo cada uno de los panteones como única arma de protección, carga consigo la pesada capa de la desconfianza, sus pasos son lentos no tienen prosa, no tienen alma, pero cerca en su ser hay una breve esperanza, una esperanza completamente desconocida.

Inhalo de la planta de la sabiduría, siento primero un inmenso dolor en mis fosas, lo hice mal, debo repetirlo, inhaló de nuevo, esta vez llega a mi cerebro y ¿cómo lo sé? por el dolor profundo que me genera y me obliga a patalear, siento unas ganas infinitas de vomitar, de hecho desearía hacerlo, pero no ocurre, solo muchos estornudos al tiempo lágrimas y así mi mente por fin logra suspenderse en el espacio, el tiempo se aletarga, mi mente procesa todo a lo que le huyo, mis dudas, lo que callo, lo que hiere, a lo que me enfrento para luego morir y renacer en este viaje espiritual de infinita sabiduría.

Al otro día me despierto aletargada, pero sin dudas me he enfrentado a la verdad y la madre que emana sabiduría me ha contado todo, los sueños de morir me revelaron el camino el cual al renacer mancho de superstición, no lo puedo ocultar, pero luego…

Tres de la mañana arrancó el lastre de mi tortura, tres de la mañana apagó las voces de mi cabeza aquellas que me roban la paz y azotan en desasosiego mi corazón, salgo hacia el leve bullicio que desaparece con el frío de la madrugada. Llegan las cuatro. preparó un té de menta, retiro mi maquillaje, retiro mi pesada ropa, me visto con harapos y me veo en el espejo. Ahí estoy en mi íntima soledad, me veo en el espejo deshojando los recuerdos de mis días como telarañas que entretejen con el tiempo.

Un recuerdo maldito

Llevo dos años intentando borrar un recuerdo maldito, llevo dos años pensando que aquel hombre fue el primero y el último que realmente alimentó mi espíritu sensual y vulgar.

Una sonrisa endemoniada, acompañada de dos copas de vino, tres copas de vino...una caminata después del baile acalorado en el bar de aquel curioso nombre "Los Esclavos Perdidos" donde tú y yo nos encontramos en un frenesí nocturno de besos y la luna roja fue cómplice del combate placentero de dos cuerpos que se saben libres, jóvenes y desbordantes de un libido infinito.


Dos años en los que prendo un cigarrillo para astiarme de ese sabor de tus besos inexistentes. Es tan difícil rememorar algo que el paso del tiempo intenta ocultar. Esta es una batalla perdida en la que se me hace preciso odiar.

Amarte se convirtió en mi dolor de huesos, lo supe desde que te vi. Lo sabía, pero, ¡CARAJO! la terquedad me marcó el camino y aún así contigo aposté a perder.
Hoy con el dolor guardado, respiro, te pienso y la escritura es el único camino que tengo para retornar a casa y olvidar que te necesito, que quisiera verte, así sea por última vez y pedirte que mueras, para yo poder vivir.

En las madrugadas lloró, oculta en el infinito, sin que nadie me pueda escuchar. Contemplar cada detalle de lo vivido, es una obsesión, que me llega, un deseo ahogado de que él logre hacer lo que yo no haré, eso de enfrentarme a una búsqueda misericordiosa por su ser.

Me digo que no puedo, no debo, no sería justo perderme nuevamente en el desconcierto de vivir con las migajas que su alma me ofrece, pero que su cuerpo hipócritamente convierte en un banquete.

Matando a los padres

“No hay libros huérfanos o autores huérfanos” se nos ha dicho en clase. En la literatura como en otras artes, la presencia de autores mayores y de épocas anteriores son clave para el progreso literario, cada gran autor no ha surgido de la nada, la fuente de inspiración literaria ha tenido sus dioses y musas que han brindado un hálito de inspiración. Como Dante guiado por Virgilio, el autor es guiado conscientemente o inconscientemente por el sin fin de autores que ha construido en su mundo aquella fuente de inspiración.

Es un laberinto de emociones y saberes que se mezclan como aquella receta que permite encontrar a través de las diferentes formas, texturas, colores, técnicas y estructuras de creación, que recorren los laberintos y manos de quien se vuelve un artesano literario. No se puede negar que en algunos casos si no se hace de forma correcta, se puede caer en un pastiche sin retorno, por lo tanto existe una necesidad que conlleva a cometer asesinato.

“Matar a los padres” aquella figura metafórica acuñada por Freud y que autores como Roberto Bolaño intentaron hacer con movimientos como el infrarrealismo, que promulgan consignas como: “Déjenlo todo, nuevamente láncense a los caminos.” Aquel movimiento que se encargaba de sabotear autores predominantes como Octavio Paz.

Y sí, ¿por qué no? hay que tener rebeldía con los padres, no todo puede ser admiración y respeto. A ellos también se les aborrece y se les odia y para esto utilizaré una frase de David Cooper que dice: “La prohibición implícita de experimentar la propia soledad  en el mundo”, esto nos dice que hay que soltarnos de la mano de aquel “padre”, abrirse camino por sí mismo y equivocarse si es preciso; la creación es un proceso íntimo, que no permite ser el remedo del otro, sin importar que tanto nos ha enseñado, se debe superar al maestro, pero de ser preciso hay que eliminarlo con talento.

La educación en el papel

La educación en cualquier país puede ser planteada como una prioridad, fundamento social y pilar del crecimiento. La educación se presupone como el eje del desarrollo y progreso de un pueblo, pero ¿Qué sucede cuando esto solamente queda en el papel? ¿Qué sucede cuando los gobernantes antes de ser elegidos prometen en base a la educación y apenas cumplen sus ideales de poder, rápidamente amainan las ideas educativas que los llevaron hasta ahí?.  

Para responder estas preguntas sólo es necesario leer la constitución política de Colombia, aquél libro lejano que la sociedad colombiana desconoce y en el que únicamente estudiantes, académicos y uno que otro interesado manosea ocasionalmente, en él solamente se ve un pequeño espacio dedicada a la educación, pero este no es el problema ya que en este pequeño fragmento se plantea la educación como derecho, servicio público con función social, se nos dice que en las instituciones de estado la educación será completamente gratuita y que el estado, la sociedad y la familia son responsables de la educación, pero efectivamente se ha quedado en el papel, los esfuerzos son mínimos la traducción de esto se ha entendido como un mal negocio familiar o mejor aún como un gran banquete en el que cada uno quiere su tajada y para el pueblo únicamente quedan las migajas.  

Un ejemplo claro de un gobernante que miente en torno a la educación definitivamente es el expresidente Santos “varias ilusiones frustradas caracterizan la gestión, en educación superior, del presidente Juan Manuel Santos, en los ocho años de su gobierno, con sus ministras, María Fernanda Campo, Gina Parodi Y Yaneth Giha. Con ellas pudo distraer la opinión pública, esperanzada en proyectos y promesas que no se concretaron”(1). Poniéndolo de otro modo es como cuando un novio le susurra despacito y al oído palabras románticas a su enamorada para que esta caiga rendida a sus pies y lograr de ella lo que se propone. Así es la sociedad colombiana una románticona impedida, incapaz de ver las intenciones de fondo tras aquellas dulces palabras.  

Las promesas de Juan Manuel fueron susurros, que el viento se llevó como: gratuidad en educación superior, más recursos para la universidad pública, llegar en 2018, al 1% de inversión en actividades de ciencia, tecnología e innovación, llegar al 60% de cobertura en educación superior, creación de la universidad del café, convertir ser pilo paga en una política de estado, aunque realmente esta última quizás no sea una buena idea. Es decir que en 8 años de gobierno no fue mucho lo que realmente se avanzó en materia de educación.

Actualmente Colombia tiene la obligación de seguir trabajando para lograr posicionarse como un país que cree en la educación y le apuesta a ella. Los resultados arrojado en las pruebas PISA (Programa para la Evaluación Internacional de Alumnos de la OCDE) han sido una bofetada, pero definitivamente nos muestra que en algo estamos fallando que la educación impartida necesita mejoras de fondo, pero que el gobierno tiene que mostrar un apoyo verdadero, sincero y que la familia no puede desligarse de este proceso, es un trabajo mancomunado. Luchar por la educación es la obligación de un pueblo y este derecho no se puede dejar a la representatividad.   

Las mujeres no lloran

Y nos dicen que no debemos llorar
Nos dicen que debemos ser fuertes y que ahora las mujeres de verdad no debemos mostrar debilidad.
Nos dicen como nos debemos portar, caminar, peinar, amar y nuevamente ya no nos permiten llorar.
Tenemos que callar el dolor y tragarnos el orgullo
Tenemos que ser fuertes y valientes de verdad
Nos dicen y nos han dicho tanto que me he acostumbrado a callar. Estoy cansada de ser aquello que me pesa ser.
Quiero simplemente, ser sin tener que ser menos de lo que deseo, menos de loq ue sueño y dejar de huirle a mi libertad.
Quiero amar como no se me enseño amar, amar a punta del riesgo y la aventura.
Quiero ser un ave de paso. Quiero ser simplemente un ave.

Sátira del sueño

Despierto del profundo leteo
con el rostro destrozado
y la patria mal querida

Mi rostro refleja el amor no correspondido
y la noche presente un mal sueño reprimido

En el agujero del silencio
mi corazón perene
la angustia me retrae
siendo la muerte mi único consuelo.

Una taza de tinto negro

                                Creditos: @Erich Hartmann/ Magnum photos

Recomendaciones: La recomendación para este cuento es bastante obvia, empezaremos con una taza de tinto “al gusto”, cigarrillos los que quiera aunque como sugerencia diría que más de dos para el inicio, clímax, final y reflexión del cuento y como valor agregado, pero no por eso menos importante es necesario de fondo una canción de blues, preferiblemente Blue in green de Miles Davis del álbum Kind of blue de 1995.  

Mi nombre es Jhon Griffin mi vida ha sido un mar de hechos y situaciones muy difíciles de entender, todos los días a la misma hora me levanto, miro el negro panorama que me rodea, la ciudad tan estática, tan sombría, tan macabra y ahí estoy sin más que mi ser y los pensamientos que me rodean.  

Las seis de la mañana es el momento perfecto para la reflexión, el tomar una taza de tinto, mis cuatro cigarrillos como ritual y luego las pastas de la felicidad como un éxito burbujeante en mi garganta. Anteriormente esa tanda de movimientos casi que mecánicos eran placenteros, sentía que me llenaba de conmiseración, era el momento para reconciliarme conmigo, para conectarme con la vida. Hoy…no queda nada de esos amenos sentimientos, solo veo un hombre frágil, autocompadeciéndose y para ello poniendo por delante la muerte de mi pobre madre desahuciada, el abandono por parte de Christie y la patética despedida con aquella amante soñada de Keith, esos tres instantes me han arrancado el yo, me han perturbado y han secuestrado mis estados de alegría.  

Ahora todas mis mañanas traen consigo las mismas preguntas ¿Cual es el significado de mi ser en este espacio?¿Quién soy?. Ese tinto amargo, esos cuatro cigarrillos, esos recuerdos que llegan y chocan con los hechos más tétricos de mi vida en el que solo hay mujeres, las mismas que se llevaron consigo un hombre de andar firme, seguro, elegante del que solo dejaron las ruinas en una ciudad estática, sombría, macabra.

Para acabar el momento de miserables decidí romper con esta cadena de recuerdos al tomar una siesta larga y tranquila, pero al despertar por una fuerte opresión en el pecho sentí la necesidad de librarme de esas paredes que se abrían como piernas hacía mí, creo que dormí un aproximado de dieciocho horas. ¿Así de cansada está mi conciencia?. Eso había sido un lapso de tiempo comparado con la muerte donde reinaba la nada, luego sin importar la hora decidí caminar en el campo como no lo había hecho hace mucho tiempo, note que la noche estaba mucho más bella de lo que recordaba, la luna densa y alumbrada, pero ni esa luna tan enérgica y dinamizada lograba animarme.

Repentinamente sentí una fuerte picazón en el pecho y mis hombros extrañamente se encogieron y mis piernas se doblaron cayendo súbitamente en la maleza; mientras me recuperaba de mi dolor alcance a divisar a tres hombres que venían caminando, con pasos fuertes y seguros creo que me venían siguiendo, pero por mi dolor no les preste mucha atención ya que mi cuerpo no me lo permitía, luego cuando ya pude pararme en pie y obligado a mirar hacia el frente veo los mismos tres hombres que hace un rato había divisado caminando por la acera y uno de ellos me dice “ Negro de mierda límpianos de tu presencia, no sabes que esto nos pertenece, lárgate de aquí cabrón, nos repugnas; inmundo y sucio animal de la noche ¡púdrete! ja .” ese pujido final fue lo último que alcancé a  escuchar ya que siguiente a eso unos profundos golpes de él se venían se abalanzaban hacia mí como ráfagas de viento y vi como la negra noche se adentraba en mis ojos, uno de los hombres me tomo por el cuello y me levanto aprovechando mi posición para golpearme el abdomen y la cara.

Ese mismo hombre que me había sujetado por el cuello lo repite nuevamente para partir mi cara y en el momento justo en el que intenta aplastar mis testículos con su pie, logro despertar. Despierto, pero, no precisamente en mi cama, sino en el pavimento, mi cuerpo se halla magullado y destrozado, no me puedo mover muy bien, miro a mi alrededor me encuentro en un lugar blanco con matices grises y reconozco que no fue solo un sueño y en mi cuerpo la evidencia de ello.  

En ese instante como un flash en mi cerebro entendí que una de mis preguntas mañaneras estaba mal formulada, que no importaba saber quién era yo, lo importante era saber lo que no era y la respuesta a esas dos preguntas me la habían ayudado a dilucidar esos tres hombres NO soy un hombre blanco, NO soy un hijo, NO soy un esposo y mucho menos un amante.  

¡Soy la respuesta, a todo!

Las copas del gato

Recomendaciones: Acérquese a su gato más cercano y mirelo profundamente  a los ojos (si se lo permite) y reconozca en ellos ya sea el cielo o el infierno.  

Los gatos son mitad de aquí y mitad de allá. (John Constantine).

Esta noche mi madre se ha peleado con el gato, se dijeron cosas muy hirientes. El gato aturdido y con rabia se ha ido a la cantina a tomarse algunos tragos, supongo que anda tomando vino y café. Siempre me ha dicho que el vino pinta las entrañas, pero si se junta con el café termina haciendo una obra de arte y si se toma de más fácilmente puede exhibirse en un museo. En un museo blanco y apestoso.

Sé que tomará hasta ponerse muy ebrio las ratas cantineras cuidarán de que no conduzca en ese estado, no sería la primera vez.  Acabo de recibir una llamada de la cantina de una rata medio ronca,donde me dice que el gato salió muy ebrio, efectivamente las ratas cantineras no lo dejaron conducir algunos que lo vieron dicen que salía tambaleándose en sus cuatro patas. Así que salió caminando y al cruzar la calle…MIAUW, MIAUW, MIAUW.

Esta noche al acostarme veo en mi mesita de noche una copa de vino y una de café y entonces me pregunto ¿será que ya hizo las paces con mi madre?.

La política del blues

Alguna vez soñe que era un ser amante de la noche, soñe que viajaba a través de la desdicha y pateaba fuertemente a los corazones rotos, soñe con la política del blues y sus seguidores. 

Soñar, soñar, soñar...que queda de un simple soñador como yo, soy un amanate de los amantes de sus pieles y sus besos soy el ser que pernocta con las dudas y agudizaa sus sentidos al desencuentro. 

Soñar es el mundo de los cuerdos que anhelan conocer esa transtornada y deseada locura. Soy de aquellos que se encontrarán al sonido del dulce saxofón bailando como siempre hipnotizada junto a las dulces melodias. Aún sigo soñando con la política del blues y sus seguidores. Del ufa, del uff, del vaiben. 

Me encanto con el sueño de mis letras, con lo que leo con lo que escribo, con mi voz con mi yo con aquellos sueños amargos que convertire en tora o mejor en ese café negro medio humeante que acompañará a la media noche cuando ya todos duermen, cuando ya todos sueñan cuando yo imagino el deseo. 

Bebere de las hierbas de la alegria y luego...

Bueno luego seguire a fumar de la anhelada y comercializada nicotina que más que nublar mis pulmones y nublar mi conciencia y quizas las voces que en mi cabeza habitan. 

Hablaré de los sueños, del pasado, del presente, del cangrejear de los mismos, del uff del mar, del uff de los viajes, del ahh de las carreras y el ajetreo del ahh...que nos deja siempre la llegada de conformar el sueño logrado de la política del blues, con él único seguidor que soy yo, el seguidor del ¡Uff!¡soñe! el seguidor del sueño. 

La política del blues y su único seguidor. 

La escuela del arte calle libertada y bullicio

Son las tres lenguas de fuego del paraíso

perdido el extasis de la juventud

se nutre el opio de la tarde

la caracteristica mas tenebrosa para hoy 

es mi destino, 

la noche es la risa, es el descuido

descubri en la vida 

el dulce sabor de lo amrgo 

tres tazas de cafe frente a la mesa

llena de libros y estelas

en mi soledad me inspira la somnolienta noche que arrulla

camino tranquila aleada de dulce brisa

la calma y las risas se me hacen largo calmado 

pero el dolor 

en mi espalda de los huesos pesados

me rompe el alama

de nuevo vuelvo a ese olor de marihuana

condensado en la calle y las ganas de volver

nuevamente al vientre

temiendole a la juventud de los otros

temiendole a mi juventud  

Tengo el cuerpo viejo, mi alma es joven.

Daré pincelasos y trazos de mi vida, lo único que mueve mis sentidos. 

Tengo el cuerpo viejo, mi alma es joven. Todos los dias me levanto con el deseo de cambiar esta verdad que no es mia aunque parezca. 

Burla, me digo así mismo. La existencia en si es la peor burla del hombre. Anelho el abrazo de la muerte como lo más real que podré tener en vida. 

Sin titulo 4 ...malo pero algo aremos con el

Empezar a entender el comportamiento

es empezar adentrarse en el mundo de lo conocido netamente ya dicho 

recalcado socialmente

la vida del estudiante revolucionario

que solo anhela cambiar so mundo 

pero porque no piensa primero en cambiar su mundito

solo el deseo de tomar a manos llenas la vida y lo que de ella depara

este comportamiento lo he empezado asociar 

Se que es para ese puto niño que me jodió la mente !!!

El mundo se me ha vuelto un nudo

desde que te conocí

mi letra ya no reconoce la cama

 del punto el hilo 

del tema y su rema

y la moraleja del cuento 

tu forma extraña me duele

te pienso 

te uso 

para complementar mi dolor

y luego....

te deshecho 

que hay del rojo sangre

del toro en la arena

y del torero valiente

Hoy no hay hilo en la aguja 

ni lazo en la cabuya 

hoy solo estas desterrado de mi verdad

pero no en mis noches de soledad

¡hay de mil amores!

son de amarguras y partituras 

corazón no mas atadura

libera tus alas 

impulsa tu aliento y libre al ruedo vuela

cobarde nostalgia que nace

del relleno al sentimiento

formado de la inocente

ignorancia pero de la pervertida

constancia del pensamiento muerto

que anhela la vida

como el misero mendigo que simplemente espera el abrigo 

de la señora bonita, bondadosa y rica con belleza de noche

sombrero de hala, glamour exquisito del sueño ajeno del hombre pordiosero.

Señora no soy

asi que vagabundo grosero con sus sueños ajenos y dulces besos deseo 

¡hay corazón de mil dolores!

retoza mi alma cortada

por las tijeras de tu indiferencia

me mata la espera

pero ni yo me salvo de ella

acaso, ¿precisa arrastrar de lado tus ojos escasos perdidos es el surco de mis deseos,

tu cuerpo embriagante de vino y tus manos torpes

al designo de mis sueños?.

Resignada

Soñar que vengas por mi ventana , suena a cliché

mejor que no entres nunca para romper la rutinaria manía de la vida 

mejor que no me encuentres casualmente y te veas flechado amarme por siempre

prefiero pasar a tu lado como la brisa cualquiera

que nunca soplo agitadamente

para no ser recuerdo instantáneo en tu memoria

quiero ser la nada de la que nunca nada sabrás 

La ciudad

Si la lluvia son las aves

las aves son de agua

que vuelan y revolotean 

en la estrecha libertad

ser leve y ser pesada

ser anarquista en la ciudad de la furia

es como ser un principiante caminando 

entre planetas desconocidos

ser un carro de fuego 

arrastrado por caballos negros

almas blancas y grises y oscuras

y sordas en la tarde.

¡hay la ciudad! mar de fríos y poesía loca

mar de gente con piernas 

y brisa helada que camina 

y hay de los que no caminan

no hay forma de huirle a la ciudad

entre el ruido de la calle

los murmullos de la academia

y el voltaje de la noche

¡hay la ciudad!

si no me pierdo en ella me contamina

si no lo hago igual lo hace

mar de lagrimas y risas

empujones mañaneros

olores condensados

gente, gente como peces 

atrapados en atarrallas que no mueren 

Adiós angustia

bienvenida rumba, vino de malagueña 

Muere en paz

La mariposa triste 

en el suelo caída y ya casi moribunda 

quinientos ojos

ninguno ve 

ella agoniza y suspira 

su ultimo aire de vida

frente a desconocidos 

indiferentes del instante 

enlazado de la vida y la muerte

la vi

Hay dolor de dolores

hay mar de intensidad 

que escribiste en los hombres 

el desdén y la sabia del haya

como no sentir su dolor

la vi

duele

duele mucho 

¿pero que hacer? 

Hacerte volar y matarte en el intento 

es darte un dolor que sea un agradecimiento 

a la vida del mas halla

un hilo en la vida

otro en la muerte

del tejido absurdo que nos 

Mantiene.  

Hoy amanecere cansada mañana no

Empezar a ver contradicciones

no tan simple del porque si del porque no 

del allá o del acá

hoy no me contradecire 

en la vida hoy are todo 

como un hombre dormido e inmutable

triste, desperté cansada

VIVIR

se que solo sera por hoy 

algunos nacieron cansados 

yo no hoy si 

Mañana no amanecerá 

yo amaneceré

me destinare

me predispondré para no caer en el sueño cansado de este dia de mi vida

quedo en mi cabeza la idea del camino de fuego

pero si son solo carros que van 

y vienen ruidos que incitan a la muerte y al delirio 

son solo pedazos de vidrios rotos. 

Trozos de azar regados en el alma 

trapos tirados en la calle ignorados

cerdos que ama con con perlas 

un cerdo que come basura 

¡Hay dios! que dolor

el despertar resignado 

usar tacones, encorbatados 

y trajes que me muestran 

lo iguales que somos

Hoy vivi como el resto 

Mañana vuelvo a morir 

como pocos 

no soporto la vida encrucijada

eso rompe los huesos 

pero nisiquiera duele

prefiero abrir los ojos 

y que esa luz me queme 

destrozandome las entrañas 

e hirviendo mi sangre

aglutinada en mi cerebro 

los globulos rojos y blancos

limpiando sacando 

tanta mierda pulidamnete 

como se respiran las ideas 

en la madrugada